Pediram-me para escrever sobre a ironia. Fácil. Depois, difícil. Talvez por existir tanto disso na minha vida. Por ter nascido no meio de uma família rica em dinheiro, mas pobre em amor.
A Imaginação tinha uma mente prodigiosa. Não havia nada que fizesse com que ela parasse de imaginar. Cada acontecimento era um motivo de investigação. Nada passava despercebido para ela.
Quando Ana tentou resguardar a face já era tarde. “Achas que pode ser para hoje? Detesto chegar tarde” ouviu Luis dizer-lhe secamente, enquanto se afastava. “E quero-te jeitosa, ouviste?”. “Ouvi”.
Entro no atrio. Passo apressado, atropelo toda a gente, que não vejo, coração a mil, a saltar-me da boca, um nó cego, grande, enorme, inutil, na garganta.
El tiempo está caprichoso. Descendiendo, penduleando escaleras abajo, la bolsa deja de carraspear cuando la vieja se detiene y grita a través de la ventana: el tiempo está caprichoso.
