Lua Morta

É tarde.

Vens calada pelos trilhos do pó.

Creio-te candeia, quando és rocha morta, pedra descarnada, pálido sudário rasgado no breu.

Crês-me vertigem, ave, talvez, quando da terra sou tão-só orvalho, o sono da erva.

E se a alva em dia o céu transformar, eu serei noite como tu; tu serás grito, como eu.