Português
Estrias delineadas de memórias,
Escritos fincados com a obra dos homens.
Suor, água e ar sumidos,
Que se misturam na paisagem, difundidos.
Pilares da terra, a vós me dirijo,
Como se fala às gentes a subir as encostas,
Não digais o que vos confio,
Enterrados sejam em montes e rio,
Façai-Vos doravante meu esconderijo.
A noite surge furtiva por entre os montes,
O horizonte pinta a paisagem de novas cores,
O rio flui em perfeita monotonia,
Eis a doce melancolia.
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