Português
O ar que respiras na cidade que é península tira-te o fôlego e tira-te de mim. Não haverá luva que calce o meu coração porque as desculpas já não servem. Queimas-me com um fogo que olhas, mas não vês. Tentas, em vão, colocar um pano húmido de lamúrias para sarar uma pedra que não fecha mas desfaz, acabando por se tornar na areia que pisas nos dias de sol.
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