Português
Neste burgo tão pesado, as esquinas são lapsos;
Memórias quase grafitadas, palcos de tristes abraços.
Quão encharcado é o Agosto regado tão a contragosto
Com gotas caídas do céu ou escorridas pelo meu rosto.
São tantos aqueles que vêm a esta terra só de passagem
E, antes que outros venham também, deixam marcas e seguem viagem.
No saldo destas andanças dos que vêm e vão
Tão só sempre fico eu na terra do adeus.
Mas eu próprio só passo por cá: já tanto me fui e tanto regressei.
E como bom andarilho que sou sei que um dia novamente me irei.
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