"Palavras meias"

Vivo uma vida de certo bruxo insecto,
presente no ceu da minha quase boca,
Quase seca,infértil,inacabada,sem sabor,
Que,com a ponta destas asas ,quase toco,
Na minha voz quase vidro,tampouco rouca
E de meu corpo ,quase sem roupa.

Em andrajos m’arrasto e praguejo
do tosquiado obelisco torto pelo vento
com as estrelas apagadas e o sino do tempo,
No invicto céu,aquele que duvido seja meu
Porque em tudo de meu eu entrar evito

 (Mas todavia entro por debaixo da maldita porta)

Ou divido entre a alma e a esta roupa suja
E essa eu não mudo aqui sem que fuja
Do que digo (talvez sem tino)
E isso se cola ao ouvido esquerdo
E a um véu de linho quase cru
Em forma de asa de grifo , “gralha”
ou insecto crisal que o valha.

Sou adivinho de meias palavras,
E de um belo discurso,que duvido seja meu,
Quero entrar pela baixa porta e sem roupa,
Porque vestido de veludo não m’a’visto,
Nas velhas frases ditas em “lua meia” de verdade.

Mas vivo deste lado… (d’uma vida destemida de insecto caseiro)…

Vivo uma vida de certo bruxo insecto,
presente no ceu da minha quase boca,
Quase seca,infértil,inacabada,sem sabor,
Que,com a ponta destas asas ,quase toco,
Na minha voz quase vidro,tampouco rouca
E de meu corpo ,quase sem roupa.

Em andrajos m’arrasto e praguejo
do tosquiado obelisco torto pelo vento
com as estrelas apagadas e o sino do tempo,
No invicto céu,aquele que duvido seja meu
Porque em tudo de meu eu entrar evito

 (Mas todavia entro por debaixo da maldita porta)

Ou divido entre a alma e a esta roupa suja
E essa eu não mudo aqui sem que fuja
Do que digo (talvez sem tino)
E isso se cola ao ouvido esquerdo
E a um véu de linho quase cru
Em forma de asa de grifo , “gralha”
ou insecto crisal que o valha.

Sou adivinho de meias palavras,
E de um belo discurso,que duvido seja meu,
Quero entrar pela baixa porta e sem roupa,
Porque vestido de veludo não m’a’visto,
Nas velhas frases ditas em “lua meia” de verdade.

Mas vivo deste lado… (d’uma vida destemida de insecto caseiro)…

Vivo uma vida de certo bruxo insecto,
presente no ceu da minha quase boca,
Quase seca,infértil,inacabada,sem sabor,
Que,com a ponta destas asas ,quase toco,
Na minha voz quase vidro,tampouco rouca
E de meu corpo ,quase sem roupa.

Em andrajos m’arrasto e praguejo
do tosquiado obelisco torto pelo vento
com as estrelas apagadas e o sino do tempo,
No invicto céu,aquele que duvido seja meu
Porque em tudo de meu eu entrar evito

 (Mas todavia entro por debaixo da maldita porta)

Ou divido entre a alma e a esta roupa suja
E essa eu não mudo aqui sem que fuja
Do que digo (talvez sem tino)
E isso se cola ao ouvido esquerdo
E a um véu de linho quase cru
Em forma de asa de grifo , “gralha”
ou insecto crisal que o valha.

Sou adivinho de meias palavras,
E de um belo discurso,que duvido seja meu,
Quero entrar pela baixa porta e sem roupa,
Porque vestido de veludo não m’a’visto,
Nas velhas frases ditas em “lua meia” de verdade.

Mas vivo deste lado… (d’uma vida destemida de insecto caseiro)…