Se as montanhas fossem artes,
Interrogava me sobre quem seria o artista.
Levava a vida sobre sorrisos e intervalos,
Valendo no momento cada suspiro e cada estalo.
Na solidão de uma mentira,
percorres o sentimento sem tocar na ferida.
Essa ferida que sangra até ficares á deriva,
porque na verdade a ferida está aberta e é muito sentida.
