Sopro

É frágil, não sabe a flor que ao nascer para o amor entrega-se à morte um bocadinho a cada dia... O tempo já não é constante e a chuva chorada ontem seca ao sol de hoje ferindo as pétalas que serão amanhã cicatrizes. Resiste num solo firme que cheira a terra fértil. Poderá vir um vento, nortada que corta e rouba num sopro a flor ao seu caule.