Portuguese
Um come a sopa de cenouras
ressequidas e alho francês.
Escondido na sombra,
para não escandalizar
os olhos mais sensíveis,
não lhe distingo as feições
morenas, vincadamente marcadas
pela expressão suplicante
que é a sua máscara.
Não olho, para não me enojar,
as unhas sebentas, fungosas
dos pés calosos, que artrite.
Trapo velho, sujo de dejectos.
É sexta à noite...
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