Vês, lá longe, os livros? Mordia o lápis,
Andava na rua chutando pedras.
Roeu as conversas.
Não há razão de causa.
Só há pudor demais para admiti-lo.
Poeta fracassado Migalhei palavras Para dar nome ao silêncio. Em vez de me contentar Com o vazio não escrito, Resto de tudo o que senti