Português
O olhar tortura-me, a concentração
Desilude, sem deixar orgulho.
Peço um carinho, devolvem-me
Inveja. Em mim um ruído, barulho
Irritante, sem dó de mim,
Sem fé em ti.
Corações partidos, que vagueiam pela
Minha rua: Fujam. Aqui não há nada, ao meu lado
Mora o Diabo, em frente, um homem áspero, calado.
Não toquem à sua porta. Sem ele não vivo,
Mas com ele sobrevivo.
Dispersem enquanto podem, já!
Não ficarão como eu, coração
Outrora partido, agora sem razão.
Género:
Comentários recentes